Hoy

"Hoy eres rayo de sol,
 pero mañana serás
 luz de luna.
 Igual que la canción
 del quetzal
 que pronto se tornará
 recuerdo,
 igual que el recuerdo
 que un día pasará
 a ser leyenda.
 Ya sea en el cielo,
 ya sea en la tierra,
 nada permanece,
 todo se mueve."

Ollin - Los cuentos del Viento del Sur
Arte: Efrain Becerra Castañeda

lo importante de lo insignificante

Ocurre que estoy sentada bajo un árbol,
a la orilla de un río,
en una mañana soleada.
Es un suceso banal
que no pasará a la historia.
No son batallas ni pactos
cuyas causas se investigan,
ni ningún tiranicidio digno de ser recordado.

Y sin embargo estoy sentada junto al río, es un hecho.
Y puesto que estoy aquí,
tengo que haber venido de algún lado
y antes
haber estado en muchos otros sitios,
exactamente igual que los descubridores
antes de subir a cubierta.

El instante más fugaz también tiene su pasado,
su viernes antes del sábado,
su mayo antes de junio.
Y son tan reales sus horizontes
como los de los prismáticos de los estrategas.

El árbol es un álamo que hace mucho echó raíces.
El río es el Raba, que fluye desde hace siglos.
No fue ayer cuando el sendero
se formó entre los arbustos.
El viento, para disipar las nubes
antes tuvo que traerlas.

Y aunque no sucede nada a los alrededores,
el mundo no es más pobre en sus detalles,
ni está peor justificado ni menos definido
que en la época de las grandes migraciones.

No sólo a los conjuros acompaña el silencio.
Ni sólo a los monarcas un séquito de causas.
Y pueden ser redondos no sólo los aniversarios,
sino también las piedras solemnes de la orilla.

Complejo y denso es el bordado de las circunstancias.
Tejido de hormigas en la hierba.
Hierba cosida a la tierra.
Diseño de olas en el que se enhebra un tallo.

Por alguna causa yo estoy aquí y miro.
Sobre mi cabeza una mariposa blanca aletea en el aire
con unas alas que son solamente suyas,
y una sombra sobrevuela mis manos,
no otra, no la de cualquiera, sino su propia sombra.

Ante una visión así, siempre me abandona la certeza
de que lo importante
es igual de  importante que

lo insignificante.

Wislawa Szymborska

POesia pura

CLARA SCHOENBORN

Nacida en Cali, en 1957.

su obra ha sido publicada en revistas y antologías en español y traducida al inglés, al francés, al portugués y al italiano.

POEMAS

SESENTA AÑOS DE VIAJE

He dejado atrás trozos de mí,
esquinas esperanzadas de mis manos,
paisajes imaginados por mis ojos,
alguna forma incompleta de los sueños,
puñados de cabellos húmedos,

labios con viajes que atesoré dentro,
-esa forma alterna de la felicidad -

brazos que alzaron nuevas vidas,

mis senos diluidos en la noche
entre aguas subterráneas y secretas,

respiraciones entregadas al silencio
en la ruta norte que llevó a la Poesía,

he dejado atrás trozos de mí,
casi nada ahora permanece,
cada vez me siento más liviana,

ya sé volar,
flotar,
difuminarme,
hablar con espíritus,

ya podré desaparecer cualquier día,
sin que nadie apenas se dé cuenta.
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PADRE
Para Kurt Schoenborn

Ahora que estás deshecho
en esquirlas flotantes
tan parecidas a la libertad,

quiero que sepas
que he aprendido
a traspasar
el más allá,

he aprendido a trocarme en onda,
en murmullo magnético,

y a morirme un instante a cada rato
para estar allá en la muerte,
                                contigo.

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NUEVA YORK:ESTACIÓN DEL METRO

Estoy dentro del vagón,
en dimensión paralela con el resto de malditos.

Las lecciones de buena educación ordenan:

No os miréis,
mirad sólo lo que cargáis en el hígado,
                    -vuestra ciudad nocturna-

no recordéis la condena subterránea,
dormid mejor dos minutos,
junto a la fruta prohibida,

estad atentos a los paquetes peligrosos,
más ignoraos los unos a los otros,
recordad que el valor de un penny tiende a cero,

no os acerquéis a las puertas eléctricas,
-en pedazos costáis menos que un penny-

esquivad los charcos de orines,
aunque afuera igual hieda a zombi,
a ladrillo avinagrado,
a coliseo romano,

mirad sin parar vuestro teléfono móvil
no vaya a ser que os surja un pensamiento,
una idea que destruya el universo,

acostumbraos a la suciedad,
no vaya a ser que lavéis vuestras sábanas,

no habléis nada entre vosotros,
no vaya a ser una revolución.

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DECLARACIÓN DE IDENTIDAD

Tengo el pie roto y soy mujer.
Guardo baratijas en el bolsillo y soy mujer.
Mujer soy -eso dicen.

Me levanto a las seis,
no preparo el desayuno.

Una tarde me olvidé de mi hija pequeña en el colegio.

Soy mujer,
odio los bolsos -su peso sobre mi hombro-
ese tener que cepillar mi pelo a diario.

Las faldas me estresan.
No me gusta disfrazarme de mujer.

No quiero mucho a los hombres
-apenas a unos pocos-

Soy mujer.

No sé qué haría si fuera presidente de un país.
No sé si me importarían los niños,
las mujeres.
No sé si pensaría diferente a un político común.

Soy mujer
y no sé qué hay por inventar,
si hay guerras justas.
No sé si vive una mujer en mí.
No sé si tenga género esto que soy,
o soy un desecho de algo,
un invento,
un ser viviente condenado.

Soy mujer.
Debo actuar en consecuencia.

Tengo mala suerte con las plantas,
mi armario es un desastre,
lo arreglo a veces para que no me ataque.

Alguien aseguró algún día que soy mujer.

Lo que me gusta
es escribir y leer poemas.
me gusta besar y el sexo mañanero.
El amor a estas alturas aburre.

Soy mujer.

Adoro cocinar
y pensar en la vida tan ridícula
en los seres tan ridículos que somos.

Hace una semana me atracaron.
Estuve en peligro de muerte
y ni siquiera entonces recordé que soy mujer.
 A lo mejor me hubiera servido para algo.

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ENTRE EL VASO Y EL AGUA

Para servir un vaso con agua
se necesita primero andar el universo
entender los huecos negros y sus diluvios
mirar bien al interior de una mirada húmeda
tocar el punto más temible de su tristeza
descifrar la lágrima, su alfabeto astringente.

Para llenar un vaso se requiere
comprender el agua desde su atarraya oscura
saber nadar hasta ahogarse
y haber salvado a otros náufragos.

Se llena un vaso con agua
y eso significa vislumbrar el cuasi- amor
de un átomo de oxígeno más dos de hidrógeno
su estrategia para invadir planetas
preñarlos y enloquecerlos.

Servir un vaso con agua
es también saber de barcos y marinos
de los túneles donde se dan citas a ciegas
para cantar salmos de vino y madera.

Mucho llega con el agua hacia su vaso

Se necesita más que nada
un guerrero regresando seco
sin siquiera su cadáver.

Un simple vaso con agua
es resumir todo el misterio
y para que nazca con su sacramento
basta un deseo incontenible
y arriesgarse.———-

El, mi padre

padre…

La lluvia cae sobre el ánimo sediento de sol, amo  la luz y aún más la oscuridad. La tristeza llama una vez más como tantas  a la puerta, trae un mensaje de los espacios recónditos del alma, le abro amable y permito que me traspase y recorra.

Anoche en uno de mis sueños apareció él ,mi padre me mostraba la fuerza de la naturaleza en el alma, su sonrisa inolvidable que reflejaba el poder de lo sensorial para determinar la vida. En el sueño desbarataba unas cortinas del carro, al quererlas correr las descosía, yo sentía la furia en mi y él, sin embargo seguía sonriendo, y me decía:  tranquila eso se consigue en tres en uno ( tal ves D1 querría decir) El, alegre  en el calor del coche con sus pensamientos y emociones eran luminosos, festivos, al escuchar las canciones,tocaba las palmas como niño y me decía eres mi madre, ante el amor que sentía salir a trompicones por el pecho.

Al salir al frío todo su cuerpo se contrajo y su mente rastreo en la memoria buscando similitudes, semejanzas pasadas y se aposentó en  ese día, cuando la ruina le dejó abandonado y muerto de frío durante el último tiempo de vida,en una casa fantasma, sin hijos, sin esposa, todos los lazos rotos por la locura. Su cognición onírica transformó el restaurante en el que paramos a comer y todo se convirtió en aquella casa, escenario de su declive, como hombre próspero como padre, como amigo de nadie, solo, con solo dos cuervos como compañía , que le sacaron los pocos ojos que le quedaban.

Vivió la rueda de la fortuna en su giro funesto hacia la nada y él, me preguntaba en medio de un recuerdo que se había hecho presencia, ¿con quién puedo hablar que me saque de aquí y me lleve al hogar? Llévame a tu casa, y recordaba las palabras insistentes de mi madre Melbita: lléveme a su casa, no me olvide, y entre sus torpes lineas yo sabía que decían ambos, era a  la casa de la madre en sus orígenes, volver al hogar perdido de la infancia.

No soy tu madre sino tu hija y   le decía, puedes hablar conmigo y el,me preguntaba en su sabia locura ¿he vivido bien, tiene sentido,? No tengo casa, no tengo nada , E intentaba levantarse torpemente hacia la nada de esas paredes existenciales que le atrapaban en un pasado aciago en el que escogió el lado oscuro de la vida, la vida de escape a la realidad porque era lo único coherente que podría escoger.

Su agitación mental era directamente proporcional al frío ,al frío en su cuerpo, al frío de su alma, al frío gélido de aquel pasado que volvía como fantasma irresuelto. ¿Con quién puedo hablar que resuelva esto?, Y señalaba un espacio indeterminado donde toda su vida quedaba mezclada con  todos los tiempos sucediéndole al unísono, mientras el restaurante escenificaba los fantasmas, y los comensales vecinos adquirían la forma de aquellos cuervos que le despojaron de todo en su demencia. Yo dentro de su sueño veía todos los tiempos de un hombre danzando en los fuegos del infierno.

Y como el pobre Lázaro le intentaba dar agua desde el paraíso de la lucidez. Puedes hablar conmigo y le tocaba el brazo, el rostro y el alma y su mirada asustada me preguntaba ¿no puedo regresar? ¿nadie me quiere? Y yo buscaba un  te quiero incondicional, separando las propias heridas de un padre ausente y sin embargo hoy solo es su sonrisa y alegría la que heredé de él ,entonces le decía como alma: el único lugar al que puedes ir, es a tu corazón ahora.

No existe el amor decía, mientras buscaba en las ruinas de su fracaso vital, su propio inexistente amor a los prójimos. Sí, decía yo, en una danza dialectica, existe el amor, es esta mano que te agarra la inquietud y te dice solo te queda estar tranquilo, todo lo demás ya fue hecho, toca descansar de lo vivido y agradecer tu techo, tu comida, tu vestido. Lo he perdido todo. Sí, todo se pierde en los caminos de la vida salvo el amor de este momento. Ven te acompaño a tu nuevo hogar, salgamos de esta casa de fantasmas.

Le regresé a su nuevo hogar, al calor aséptico de la fundación Santa Clara de Asís donde mi madre vivía .
Se sentó en su lugar en ese extraño mundo hecho de retales de familias contemporáneas y el calor volvió poco a poco a sacar de su cuerpo el frío en el que cabalgó la memoria de su intensa pérdida.

Solo te queda aprender a estar tranquilo. Aposentarte en este ahora y dar las gracias por lo que tienes, ahí afuera muchos mueren hoy de frío,  y tú estás aqui acompañando a Melba, el amor de tu vida cuando eras joven y bello.
Me miró a los ojos viéndome, y pronunció sereno en su lenguaje de trapo y sueño.

Eres la Claridad, ahora puedo estar tranquilo y se sumergió de nuevo en otro nuevo sueño, en el de la añoranza y volvió a sonreír con los ojos puestos en la distancia del hotel Estación en su bella Buenaventura, en Isla-alba, en Las Delicias, en los barcos que llegaban al puerto cargados de mercancías,etc...


Conduzco de regreso, despierta ya del sueño, remembrando la enseñanza vivida, la lluvia cae y son  mis lágrimas sobre el parabrisas, suspiro  profunda y llega el frescor, el frescor que da una vida vivida desde el eje de haber sido madre cuando era hija, de haber sido hermana cuando fui madre, de haberme negado a ser esposa por elegir siempre ser la novia enamorada del amor,  la sabiduría a la cual acudí desde la lectura,desde el psicoanálisis,desde las ideas revolucionarias infundidas desde niña por Fercho, desde el zen,desde el yoga, desde la soledad, y ahora desde las montañas, sin el fuego del arrepentimiento.

Lloro lágrimas agradecidas de poder bajar al infierno, de estar alegre por sentirme triste y llorar humildemente, como esta lluvia, perlas  de bendición, la bendición de la generosidad infinita del universo, que llueve sobre todos sin distinción, sin categorías, la bendición de la ecuanimidad en el fuego abrasador de la compasión, me siento en zazen y me siento el alma y recuerdo y comprendo a todas las almas y al sentarme destilo el plomo y lo convierto en oro.

Sentarse y sentirse

Zazen es la gran puerta del dharma. Es regresar a nuestro estado natural de consciencia en donde todos los obstáculos desaparecen. Pero si no lo ves, ¿qué sentido tiene raparse la cabeza y dormir sentado? Cada vez que respiras estas unido a la eternidad y para completar el camino solo necesitas una cosa: volver a empezar cada día.
 Zazen es eje del budismo, es la práctica de Buddha,  nada podría ser alcanzado sin la práctica de shikantaza.  En todo tiempo o lugar práctica zazen con determinacion porque nada en ésta vida podría ser mas importante que ver directamente. porque cuando nos sentamos conmemoramos la enseñanza del maestro original, luego agradecemos el Dharma transmitido por todos los Buddhas del pasado y por ultimo actualizamos la práctica original para la siguiente generación haciendola viva y presente para todos.
olvidarse de si mismo es estar incluido en forma definitiva dentro del corazón compasívo de todos los Buddhas, por esa razón, debes tener siempre presente que la práctica y bendición del Dharma nunca debe excluirte en modo alguno.

Zazen es la fe realizada. Es la promesa de liberación cumplida aquí y ahora. Zazen es el Samadhi inmediato sin proceso ni evolución. Es ver la realidad cara a cara y conocer la obra de arte oculta en un bloque de piedra. Cada vez que simplemente te sientas, aun cuando ni siquiera lo notes, toda la oscuridad de miles de años de ignorancia desaparece en un instante.
Proponerse no proponerse, nada es todavía estar atado a la cadena de los logros. Desear no desear nada es todavía desear. Si quieres que el pájaro se pose en tu mano este jamás lo hará. Deja toda intención y objetivo y siéntate sin más.

Mumon Osho

Ciudadana del mundo

"El concepto de nación es el totem que unos pocos han levantado para que el resto de la tribu bailemos alrededor mientras ellos tocan los tambores. A veces los tambores ordenan ir a la guerra para “defender la nación”. A veces ordenan acelerar la maquinaria productiva para “levantar la nación”. A veces ordenan apretarse el cinturón para “salvar la nación”.

La defensa de la nación es la excusa perfecta que usan los propietarios de las grandes fortunas para que otros, por lo general aquellos que sólo tienen la vida, vayan al matadero con la cabeza caliente de ideales vácuos.

No soy nacionalista y cualquier nacionalismo, me deja fría como una pescaílla. He nacido en Cali, pero podía haber nacido igual en Paris.

No siento ningún orgullo especial por haber nacido en Cali, porque no siento que ser caleña sea básicamente distinto que ser de Felidia,la leonera o la esperanza. He vivido en otros lugares   y  Ojala cuando abandone esta masa de carbono, mis cenizas  sean esparcidas en el mar más cercano donde haya fallecido.

En todas partes me siento como en casa cuando encuentro gente de corazón con la que compartir el pan y el vino. Y al mismo tiempo, siento que no soy de ningún sitio.

En todas partes he visto seres humanos que nacen, viven, aman, sufren y mueren. Todos necesitamos comer y protegernos del frío y del calor. Todos queremos experimentar alegría y felicidad y todos huimos del dolor y del sufrimiento.

El concepto de nación no es real, es decir, es mentira. Es un trozo de papel, un pasaporte. La Humanidad no está dividida en naciones. Ningún astronauta americano ha podido ver sobre el territorio de los EEUU el rótulo: “Esta es la nación de los Estados Unidos de América”. Las aves migratorias no encuentran fronteras políticas en su deambular por el cielo sin límites.

Algunos (pocos)  seres humanos, afectados por una locura contagiosa, han  cuadriculado el Planeta y creado las fronteras.  los gansos salvajes, las ballenas jorobadas, la mariposa monarca y otros migradores si son libres, ya que no necesitan pasaporte para volar del Norte al Sur y viceversa, cuando quieran y como quieran.

La migracion

no es un problema. Es un derecho inalineable de Todos los seres sintientes.

Dejar ir

🔴DEJA IR ..

No es una actitud de soberbia ni de orgullo, sino de congruencia, seguirás amandolos pero con otra perspectiva, desde otro nivel de compresión, entendimiento y consciencia.
Es de las cosas más difíciles De hacer y también de las más importantes:  dejar de estar vinculado con aquellos que no están listos para amar y ser amados incondicionalmente.

Deja de tener conversaciones difíciles con gente que no quiere cambiar. Deja de aparecer para la gente que es indiferente a tu presencia. Deja de dar tu energía a la gente que no está lista para amarte.
Sé que tu instinto es hacer todo lo que puedas para ganarte las buenas gracias de todos los que puedas, pero también es el impulso que te robará tiempo, energía y lucidez.

Cuando empiezas a aparecer en tu vida completa y completamente, con alegría, interés y compromiso, no todo el mundo va a estar listo para encontrarte allí.
Eso no significa que tengas que cambiar lo que eres. Significa que tienes que apartarte de las personas que no están preparadas para amar.

Si eres excluid@, insultad@ sutilmente, olvidad@ o fácilmente ignorad@ por las personas con las que pasas la mayor parte del tiempo, no te estás haciendo un favor al continuar ofreciéndoles tu energía y tu vida.
La verdad es que no eres para todos, y todos no son para ti. Eso es lo que lo hace tan especial cuando encuentras a las pocas personas con las que tienes una amistad, amor o relación genuina: sabrás lo precioso que es porque has experimentado lo que no es.

Pero mientras más tiempo pases tratando de forzar a alguien a amarte cuando no son capaces, más tiempo te estarás privando a ti mism@ de esa misma conexión. Te está esperando. Hay miles de millones de personas y posibilidades de encuentros honestos y transparentes en este planeta, y muchas de ellas se van a encontrar contigo a su nivel, con la vibración de donde están, conectarse con donde están yendo.

… Pero cuanto más tiempo te quedes, metid@ en la familiaridad de la gente que te usa como un cojín, una opción de segundo plano, un terapeuta y una estratega para su trabajo emocional, más tiempo te mantienes fuera de la comunidad que anhelas.

Tal vez si dejas de aparecer, serás menos querid@.
Tal vez te olviden por completo.
Tal vez si dejas de intentarlo, la relación cesará.
Tal vez si dejas de enviar mensajes de texto, tu teléfono permanecerá oscuro durante días y semanas.
Tal vez si dejas de amar a alguien, el amor entre ustedes se disolverá.
Eso no significa que hayas arruinado una relación. Significa que lo único que sostenía una relación era la energía que tú y sólo tú ponías en ella. Eso no es amor. Eso es apego.

La cosa más preciosa e importante que tienes en tu vida es tu energía. No es tu tiempo lo que está limitado, es tu energía. Lo que tu das a cada día es lo que creará más y más en tu vida. A lo que le das tu tiempo, es lo que definirá tu existencia.
Cuando te des cuenta de esto, empezarás a entender por qué estás tan ansios@ cuando pasas tu tiempo con gente que no te aporta, y en trabajos o lugares o ciudades que no te convienen.

Comenzarás a darte cuenta de que lo más importante que puedes hacer por tu vida, por ti mism@ y por todos los que conoces es proteger tu energía más ferozmente que cualquier otra cosa.
Haz de tu vida un refugio seguro en el que sólo se permita a las personas que puedan cuidar, escuchar y conectarse.

Tú no eres responsable de salvar a la gente.
Tú no eres responsable de convencerlos de que quieren ser salvados.
No es tu trabajo aparecer por la gente y entregarles tu vida, poco a poco, momento a momento, porque te compadeces de ellos, porque te sientes mal, porque “deberías”, porque estás obligad@, porque, en la raíz de todo esto, tienes miedo de que no te devuelvan el favor.

Es tu trabajo darte cuenta de que eres el amo y la ama de tu destino, y que estás aceptando el amor que crees que mereces.
Decide que mereces una amistad real, un compromiso verdadero y un amor completo con las personas que están sanas y prósperas.
Entonces espera en la oscuridad, sólo por un momento….
… Y mira lo rápido que todo comienza a cambiar.

Adaptado del  sendero del chamán.com